Не словами

И праздник, каждый год один и тот же. А потом расходятся по домам. И снова это - хочется уснуть где-то на холодной скамейке, и чтобы после ничего не было.

И хочется уснуть, но скоро это утро… И я вспоминаю калек, что радовались, что вот, бог даровал им ещё целый день жизни, и мне стыдно, неудобно, и ничто меня не оправдывает, и всё так же омерзителен герой “Москва-Петушков”. Но утром всё иначе, и ночной бред уже не к месту.

И… блуждания в тумане. И… поговори, пожалуйста. Поговори, пожалуйста! Поговори! И долго, долго. А потом всё равно: холодная скамейка, и на ней не усидеть, и диван, и скорое утро.

Меня утром ожидает масса дел. Но… мне утром нечего делать. Мне утром незачем всё это делать. И - успокойся. И - успокойся, ты же мужик! И - возьми себя в руки. А толку брать себя в руки, когда больше никто (ну почти никто) меня не берёт.

А я всё равно всем всё решу. Вроде как дело чести, и я не могу подвести, и от меня всё зависит, и вообще, у меня планы… Да нет никакого у меня плана. Всё спонтанно и хаотично, как движение виртуальных частиц в физическом вакууме, ни к чему не приводящее и никому, по сути, не нужное.

И что, разве мне одного только хочется? Да мне вообще не хочется ничего словами. Да и не в этом дело.

И смысл вот тут что-то писать… Чтобы кто-нибудь один услышал? Ну услышит, и что? А оно ведь не словами, и здесь всё неверно написано.

Я видел туман на улице, и все были в тумане. Но не как ёжик: ёжик вон пришёл в итоге звёзды считать. А тут тоже: всех много, и они все чужие, и можно позвать, а никто не ответит. И светлые часы, светлячки, а потом снова страшно, сыро у неуютно. И никаких итогов.

А того, чего мне хочется не словами - видимо, не будет никогда. Только не подумайте, что мне только одного хочется.